À dix-neuf ans, Hannah est rentrée chez elle avec un test de grossesse caché tout au fond de la poche de sa veste.
Ils vivaient dans un quartier tranquille d’Albany, dans une petite maison bien entretenue — le genre de rue où les gens vous remarquaient quand vous rentriez chez vous et qui marchait à côté de vous.
Sa mère, Diane, était dans le salon en train de plier du linge fraîchement lavé. ParentalitéLivres de conseils
Son père, Frank, était assis dans son fauteuil inclinable, regardant le journal télévisé du soir, portant toujours son uniforme gris d’ouvrier d’entrepôt, les mains tachées de graisse.
Hannah ne savait pas comment se convaincre de le dire.
Elle sortit donc le test de sa poche et le posa sur la table basse.
Diane s’est figée.
Frank a éteint la télévision.
« Qui est le père ? » demanda-t-il d’une voix sèche et dure.
Hannah sentit sa poitrine se serrer.
« Je ne peux pas vous le dire. »
Un silence pesant s’installa entre eux, comme une lourde pierre.
« Comment ça, tu ne peux pas ? » s’écria Diane. « Est-il marié ? Est-il plus âgé ? T’a-t-il fait du mal ? »
« Ce n’est pas comme ça », murmura Hannah. « Mais je ne peux pas perdre ce bébé. Si je le perds… nous le regretterons tous. »
Frank se leva si vite que le fauteuil inclinable heurta violemment le mur.
« N’osez pas me menacer, jeune fille. »
« Papa, s’il te plaît. Un jour tu comprendras. »
« Tu ne vas pas faire entrer une honte anonyme dans cette maison ! » cria-t-il. « Soit tu mets fin à la grossesse, soit tu pars. »
Diane s’est mise à pleurer.
Mais elle resta silencieuse.
Hannah les supplia.